D'un regard de basset hound empantouflé, le menton posé sur l'aluminium gelé, je compte les voitures qui s'engouffrent sous la passerelle. La flèche d'une grue pliée dans un convoi exceptionnel me rase les pieds d'un mètre cinquante, et les turbulences ne font même plus voler mes cheveux : je les ai lâchement abandonnés sous les lames de ciseaux zêlés. Un frisson s'enroule autour de mon cou nu, et mes épaules retombent dans un soupir perdu.
En croisant aussi vite les yeux de tous ces conducteurs, l'entrainement est automatique. On se jetterait bien en saut de l'ange sur un turbo daily pressé, un car scolaire dégeulasse de sel, une vieille supercinq toute fière d'avoir vaincu la côte du Zenith. D'une aisance aussi effarante que face à un Mûmak en pleine charge, on se redresserait habilement juste avant le contact. Agrippé à un bonhomme Michelin en plastique, bondissant sur le toit profilé d'une nacelle de Magnum 480, serpentant parmi les multiples antennes CB, on s'installerait confortablement. Le sourire constellé de papillons de nuit, on se laisserait emmener ailleurs, loin dans l'europe du nord... ou alors jusqu'à la première sortie de la Sapinière, si vraiment on a la lose jusqu'au bout.
Mais tout ça c'est n'importe quoi. Je me pèle le cuir en plein vent. Je viens de rempiler pour 6 mois de Nancy. Et pour 300 ou 400 gneuros de plus qu'en étant libre de mes activités hebdomadaires. Je vais me prévoir tout de suite un mass-mailer à destinataire unique, avec comme texte automatique envoyé quatorze fois par demi-heure "Ça va te servir plus tard, c'est parfait pour la suite, tu as bien fait".
Allez, si la plaque du prochain véhicule se termine par 54, je saute.