Comme une vieille manie violemment étouffée, comme une volonté soudaine d'un sevrage anicotine, la dépresse me quitte. L'endroit n'est ni l'heure, ni le moment, surtout que ce congel n'a de lumineux que sa triste fluorescence. Me voilà le cobaye echelle un des nouvelles divinités, révisant leur concept "holy light" par le biais des techniques modernes.
On est loin de l'absurde, Maryse, le gaz rare electriquement excité permet de toucher l'individu dans son quotidien lavomatique, sa cuisine, son supermarché.
Mais l'essentiel est ailleurs.

C'est en refermant la porte vitrée buée d'un matin cryogénique qu'à force l'ordre fut perturbé par l'horizontal flip. J'étais dans la brousse tiède de l'aurore naissante quand j'ai vu l'appareil. En revanche, que dalle pour les bêtes, elles étaient trop occupées à gratter le sol sec.
Les blancs portent si peu de couleurs sur eux que ça m'interloque à chaque fois. Et puis voilà, leur truc c'est de se coller l'oeil à leur nain-nain, pas bouger, ce qui fait qu'on les dirait déjà changés en machine. Ils ont l'air tout pas démerde, le corps maigre recroquevillé, et d'ici on voit leur petite silhouette normale à la tête en verre et métal. Ils ont leur voiture pas loin garée pour trainer leurs affaires. On reste des minutes à se regarder, puis ils repartent parfois avec un signe de la main.

Je pourrais être en robe de chambre-pantoufles, le nez sniffant du lait briqué, qu'on en dirait pas plus Mohandas Karamchand au saut du lit. Mais la face un peu trouble, teintée par les crèpes au fromages et boites à pizza en arrière plan, je ne bougerais pour pas même un sac de Flodor.
Il faut que j'imprime ce visage, le regard complètement dans l'instant. A l'image de ces bédouins les yeux dans l'objectif, sans haine ni crainte, sans gène ni question. Observer l'autre comme le ferait la marmotte, suspendu au temps du calme maitrisé. Le vent dans le foulard, la ventilation sur le bonnet.





[pas mort pour rien] Good fight and good fuck.

Sans image et sans bruit
que c'est beau une télé
comme une clarté, que c'est beau, que c'est beau
une télé.

Arthur H

Retirez votre carte.
L'heure réapparaît, et le vent de la révolution commence seulement à rider le drap pompier de mes psychoses confortables.
Le permanent SNCF du guichet St Léon n'a aucun indice pour déceler le danger, car en face, sous les cheveux s'agitent deux numérologues refoulés. C'est chié, la nature pourrait avoir prévu le coup, ou au mieux s'être installé vite fait un coffret de coupure de tranquilité en cas de snif instinctif du client perturbé. Remarque, ce type fait tellement partie des meubles qu'il doit connaitre chaque centimètre cube de son Feng Shui ferroviaire, tout de feutre Fly et de contreplaqué. Il doit déceler toute varation des courants d'énergie, et être capable de distinguer la sauce présente dans chaque kebab circulant jusqu'au deuxième sous-sol. Je veux dire, c'est toujours lui au comptoir. Sur les lyrics manuscrites du père Brassens, on voit le nom de cet employé rayé au crayon de bois avant "quand il manquait à bord, c'est qu'il était mort" (paroles jugées trop personnelles, et ça rimait pas).
Le numéro soixante-quatre, Orient Express en provenance de Munich, wagons DB maxi-confort en queue, est un compagnon précisément fidèle. Son côté dix-huit, encore dans le créneau des horaires laborieuses, assoit sa tendance performante, concentrée mais relax, dernier coup de collier à la journée active. En contrepartie de cette tristesse management, son côté trente-cinq rassure. Un appui rebelle, une prise de position par la face descendante, comme pour d'un rire puissant mettre en vers l'aube de la gratuité. Chouette train que celui-là, cadeau de fin de semaine vers les corps et les cris, les souris et les câtches.
A mi-chemin entre la forme du héron et celle de l'écureuil, le Joe Pesci en plus svelte, derrière son plateau brillant de design, me corrige. Arrogant sans le savoir, non, juste son boulot.
Dix-huit heures trente-six.
Ah.
Court-bouillon.
Légèrement détruit, je me rassoit assis dans un parallèle physique déchainé. N'oublions pas que je suis en faculté de calme, et que d'un traitre sourcil je foirerais mon année. Aussi je continue.
Pour le retour, comptons sur mon chaos à moi, mon petit plaisir au miroir amusant, synonyme d'un week-end vécu au maximum du n'importe quoi. A fond, sans diviser, mon instable et premier dix-sept carré.
Je rompt son équilibre constitué d'une chandelle sur une pyramide de bambous presque égouttés. Sa tête dépasse du bureau un moment, le regard souriant.
"Alors, dimanche, dix-sept heures seize qu'on dit ?".

[pas mort pour rien] esthétique comme du métal forgé, The Lord of the War.