Jöhan Feuts essaye d'embrasser l'oeuvre dans son ensemble. Il me recule dedans (normal), s'excuse n'importe comment puis regarde à nouveau.
Penchant la tête de côté, son bras gauche écarte dans le même mouvement son manteau feutré. Pendant que mes narines se gorgent d'exotisme, il farfouille dans ses multiples poches intérieures puis sort... attends non... retire le capuchon coincé par une fente à bouton... sort un marqueur permanent. Mitsubishi Pencil CO. LTD dénonce l'homme de goût, voire d'odeur. Je l'invite mentalement à redresser le chef.
A force de le mater accroupi à griffoner son panonceau, j'en ai oublié l'autre Jöhan et son désespoir coopératif. Maintes fois je lui doigte mon petit plan, souligne de mes sourcils inquiêts le numéro de la ligne. En internationnal gestatif, ça doit vouloir dire que c'est important. Et lui me sort son porte-yeufs, son passeport, sa femme de Georgie qu'il va retrouver en passant par Bilbao. Mais putain mec expliques moi comment tu veux... Bon, j'esquisse vite fait un semblant de métro, trois roues, quelques raytracing sur la carrosserie et perce les douze feuilles de support par mon gros "5", appuyé encore par mes mimiques frontopoilues.
AUS-TER-LITZ, gros.
Ah, Jöhan a fini, et la foule découvre le titre chié de ce qui pour moi ressemble à un baby-foot à un seul barreau, sans joueur, au terrain long de quarante cinq centimètres. Concept.
«             »
Jöhan me cogne discrètement les côtes et chuchote en accent slovaque "Gare de l'Est ?"
Oh les gars, non, quoi.
Précipité à l'arrache vers le seul coin vide de la salle, je me poste sur l'unique carreau noir de ce paradis blanc Carolin, et sautille sur place pour attirer l'attention. Je crie un truc sérieux et tout le monde se couche, mais mes paroles n'avaient aucune importance, pomme d'amour.

Ainsi prend fin le 296è post des chips et de la cosmophysique.

[pas mort pour rien] shoutcast du mois, neige dans les bois.

Dans une période oubliée remontant maximum à quarante-huit heures, mon oeil de mustélidé narcoleptique est vaguement passé chez Jean-Sébastien, un blogueur. Comme il en prévient le lecteur de façon honnête, il lui arrive de parler de sa vie pas vraiment intéressante à parcourir. En revanche, cela fait deux fois qu'un accès de schizophrénie l'empêche de me saouler avec ses états d'âme, et que son expulsion malade de sujet à connotation partageuse me happe la gueule.
Cet écrit aborde une niouze que j'aurais sans doute évitée puisqu'orientée législation gouvernementale, pointée hargneusement vers eucd. L'article lui-même renvoie vers le texte de loi officiel, que mes incompétences physiologiques m'interdisent de parcourir plus de trois minutes, et donc de comprendre. Sans vouloir faire une confiance aveugle dans l'interprétation, je me suis dit qu'à défaut de pouvoir réagir activement (puisque dans le doute), je pouvais au moins filer un coup de lien à mon google d'amour (et d'enfer) pour propager la possible urgence de la situation.
Chez eucd, ils ont aussi des bannières pour leur pétition, mais je les trouve vraiment moches et la blancheur niquerait ici trop les yeux. Oui, si la France et les Libertés tombent, ce sera la faute au design.

[pas mort pour rien] Lonesome Jim, mais vraiment juste pour l'histoire du doigt pointé.

Au vu du changement d'atmosphère, quelques pas à gauche nous éviteraient de perdre pied. De brusques coups de puff lèchent les verticales, et une paire de choucas profitent des ascendants pour surgir du précipice, nonchalemment. Trois mille tranquille, territoire des rois noirs. Un peu de stationnaire pour nous mater les miettes, mais rien. Alors hop, plongée. D'autres suivront plus tard.
Sourire glacé, je trinque au vin d'air une seule coupe festive valable à mes yeux froids : solstice d'hiver. Excellent moment pour un recalage entre réel et concept.
Le retour progressif sur une orbite solaire basse apporte son lot de perspectives de projets inachevés. Farandole de musiques et d'images où les amplis se transforment en claviers (ah merci l'idée), et les murs en peintures (salir, c'est l'délire). L'écrou du spectacle, l'objectif mirage qui ondule au sol chaud, se dresse bipède en tenue monochrome, rayonnant d'un plastique où l'opaque visière nourri dru son porteur de chaque réverbère. Je l'espère comme la Mort cet enfant malhabile, alors bottez-moi sec ce cul qui n'a que trop larvé.
Faites qu'avant l'équinoxe hurle le stormtrooper, comme autant d'automnes rouille basculés des hauteurs.

[pas mort pour rien] les bombasses de banksy, via Mr Weurst.